.

Passa por mim uma corrente

Feita de suspiros e ais

De seres que nunca vi

E nem sabem que eu existo.

Os homens são todos um.

Passam por mim mutilados,

cegos, tristes de nascença,

Tantos que não têm amor

Porque não lhes deram amor:

Sem ritmo, cor nem alento,

nunca tiveram consolo,

Arrastam os corpos pesados

No campo de concentração

Sem nunca encontrarem o Hóspede.

Os bens da terra circulam

Sempre mal distribuídos,

Devemos todos destruir

Essa antiga maldição.

Murilo Mendes